Les gens qu'on aime sont immortels - Philippe Milbergue
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1986, l'Assemblée Nationale s'ouvre aux députés du Front National. Les paroles et les actes se libèrent. Le racisme quotidien n'a plus de honte, les discours haineux sont légitimés. Mais cela n'est rien comparé au désespoir que traine notre héros, si héros il y a, car il lui reste la nuit, sale et poisseuse, et les chiens écrasés, débarqués par fourgons au commissariat du 9ème. Il y cherche sa pâture. C’est son métier, les chiens écrasés. Journaliste ? Non. Fouille-merdres, juste fouille-merdres. Les mains pleines d’histoires qui finissent là, dans la cage. Elles lui ressemblent. Elles sont cassées, puzzles à réinventer.
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1986, l'Assemblée Nationale s'ouvre aux députés du Front National. Les paroles et les actes se libèrent. Le racisme quotidien n'a plus de honte, les discours haineux sont légitimés. Mais cela n'est rien comparé au désespoir que traine notre héros, si héros il y a, car il lui reste la nuit, sale et poisseuse, et les chiens écrasés, débarqués par fourgons au commissariat du 9ème. Il y cherche sa pâture. C’est son métier, les chiens écrasés. Journaliste ? Non. Fouille-merdres, juste fouille-merdres. Les mains pleines d’histoires qui finissent là, dans la cage. Elles lui ressemblent. Elles sont cassées, puzzles à réinventer.
Qu’a-t-il d’autre à faire qu’à vivre la vie des autres ? Et recommencer chaque soir, en écrire le pus et la charogne, rubrique fait divers, pour ceux que le malheur inspire. Il ne s’aime pas.
Mais comment pourrait-il s’aimer puisque les gens qu’on aime sont immortels ?
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1986, l'Assemblée Nationale s'ouvre aux députés du Front National. Les paroles et les actes se libèrent. Le racisme quotidien n'a plus de honte, les discours haineux sont légitimés. Mais cela n'est rien comparé au désespoir que traine notre héros, si héros il y a, car il lui reste la nuit, sale et poisseuse, et les chiens écrasés, débarqués par fourgons au commissariat du 9ème. Il y cherche sa pâture. C’est son métier, les chiens écrasés. Journaliste ? Non. Fouille-merdres, juste fouille-merdres. Les mains pleines d’histoires qui finissent là, dans la cage. Elles lui ressemblent. Elles sont cassées, puzzles à réinventer.